Кому бы дать

шоби Враг не пиздів)))

Из всех поэтов я могла бы дать

Лишь Бродскому. Но он, зараза, умер.

И что же дальше делать, вашу мать?

Ну что это за черный блядский юмор?

Есенину - еще куда не шло.

Но он бы пиздил даму табуреткой.

Кастрюлей расхуячил бы ебло.

И я бы поселилась у соседки.

Вот Пушкину бы сроду не дала.

Зачем мне эти кудри и дуэли.

Да я и не в восторге от ебла.

Да.

Раньше лица делать не умели.

Сейчас умеют. Правда не в ту степь.

Один красив, но нрав долбоебичен.

Другой скребет на масло и на хлеб,

А третий интеллектом ограничен.

Четвертый страшен, но большой эстет,

С таким поговорить о всяком можно.

Но он увы и ах недо-поэт.

А это непростительно – безбожно.

Вот Блок меня пугает. Он кажись

Безумец или нефотогеничен.

Поэт-безумец – в рот оно ебись.

Чарльз Мэнсон тоже в меру поэтичен.

Допустим Маяковскому б дала,

Но если бы я не побрила ноги,

Об этом знала б всякая урла

И даже обуржуенные боги.

О мне кричал бы почерк стенгазет,

И грозный взгляд уставшей проводницы.

О боже, упаси от этих бед,

Уж лучше ананасом удавиться.

И вот сижу, мечтаю и дрочу

На всякие портреты той эпохи.

Сама не знаю, что же я хочу.

Уже в уме поэты-скоморохи.

И барды, и слепые кобзари,

И въебанные концептуалисты.

Сижу дрочу от ночи до зари,

И понимаю, что-то тут не чисто.

И как-то пропадает аппетит,

И к сексу и вообще к мужчинам даже.

Все решено – к поэтам «не стоит»

Моя душа. Она – не на продажу!