![]() |
|
|
|
***подборка текстов (ибо слетала) * * * Секунды хрупкости пространства. Три четверти побочных "я". Так скупо выглядят убранства. Так глупо поданы слова. В моей двенадцатой печали Забиты вены порошком. Вы Маяковского читали? Три "даби" Лиля Брик дот ком. Ну, что, не равны наши силы? А ты хотела по нулям... Давай еще ноль пять текилы? А лучше водочки сто грамм... * * * Терять отсутствие свободы, Искать в себе печаль судьбы... Мы вышли из дурацкой моды Писать в стихах свои мечты. Открытки смыты проводами В пространство призрачных имен. Теперь они идут за нами, Пролазят в этот глупый сон. Берут усталыми руками За душу. И кладут в огонь. Опять неровными слогами... Опять какой-то в сердце стон. Точнее крик. Точнее вопль! Точнее привкус от любви... Я снова перепутал стопы, Когда писал свои стихи. Все рифмы съедены словами, Все строки разберут столбцы, А я один бреду в бреду за Вами, Нелепый выкидыш толпы... Скрываюсь в грязных переулках От собственных навязчивых идей - Пандоры маленьких шкатулках, Что оторвали от людей. И я остался сам. И я остался сам. И я остался сам. И я раздал себя словам. В таком унылом и пустом моем две тысячи восьмом. * * * Я знаю все ваши привычки, Я знаю, что будет потом. Ваша цель - сигареты и спички. Ваше счастье - гулять под дождем. В эту грязную ржавую осень, Когда волосы липнут и жгут. Но другого от Бога не просим, В этом климате строки не лгут. Когда градус спускается ртутью На пятнадцать отметок к нулю, Начинаешь дышать полной грудью И невольно стремиться к огню. Словно факел моя авторучка, А бумага отлично горит. Жанна д'Арк просто жалкая сучка, Умирает в огне и кричит. Ей неведомы наши морозы, Когда сердце снижает свой счет. Увеличил сегодня дозу. Приближается Новый Год... * * * Она сказала: "Нам лучше больше не встречаться..." Она блядь знает лучше как! Не ей! А нам! Осталось только разрыдаться... Она - заложник обстаятельств, я - мудак! Конечно, женщинам виднее, кому как лучше и еще, кто будет счастлив вместе с нею, ну а кому сказать в лицо: "Ты не мужчина, ты ребенок, тебе давно пора взрослеть. Ты будто только из пеленок, Паша..." Охуеть! Я из пеленок! Как же! Только! Сейчас напился молоком... Ой, простудился, извините, кашель... Аптека вроде за углом? Наркотики - не выход, только обман, сочувствие, зима... Скажите нам осталось сколько терпеть все эти холода?.. * * * я помню тот зимний вечер, похоже это была суббота. мы взяли полтора пакета, кстати, ты отлично была одета. рваные джинсы, несмотря на погоду, яркая куртка, предательский взгляд... ну в общем, отличный наряд. так вот. мы накурились. причем не как-нибудь, а в говно, полное, когда отказывают ноги, пропадает чувство тревоги, теряется резкозть в глазах... короче, мы были в соплях. возможность дойти до метро равнялась нулю, я падаю в снег, смеюсь и кричу. ты падаешь рядом, прохожие обходят нас стороной, когда нас попустит - доберемся домой. а потом пройдет время и окажется, что это нихуя не любовь, а дерьмо собачье. а как же иначе? конечно. смейтесь блядь. меня опять отшили. а вы никогда не любили? по правде, плевать на ответ. мне было семнадцать лет. я вел себя словно мальчишка, словно подросток в лифте, царапающий на двЕри свидетельство о потере, своего дурацкого чувства. все надписи - это искусство. * * * я наблевал новый стих. да, я блюю стихами. считайте, что я – конченый псих, но я режу пространство словами. ваше пространство. а чье же еще? мое я давно уничтожил. оттого у меня такое лицо, как-будто я вечно встревожен. а как бы Вы смотрели на мир, которого не существует, если бы знали, что в клетках квартир никого ничего не волнует? из бетонных панелей домов - на работы спешите панели. не смейте меня тянуть за собой! вы что, совсем охуели?! я буду читать стихи и верить, что их услышат. вы знаете, строки живы... слышите, как они дышат? неровно. и нервно. все время куда-то сбиваясь. как-будто ребенок рыдал только-что, а теперь говорит, заикаясь. он хочет покоя, и чтоб все хорошо, и чтоб мама его не ругала. но взрослым ведь похуй. им все-равно. и детское счастье пропало. вырос обычный моральный урод. с системой оценки пространства. не можешь в пизду? тогда давай в рот. и можешь не раздеваться. * * * Ну что, готов косить под цифрового, Брить вены и точить ножи? Ну что тебе во мне такого? Ну что?! Прошу тебя, скажи! Ты обманул нас в двадцать первом, Не дал простить самих себя. Я в этом глупом, страшном, нервном Заштопаю себе глаза. Давай сбежим в ее утробу? И будем вместе ночевать... Ты не готов ко мне! Еще бы! Не стоит этим людям лгать. Они не видят подставного, Готовы верить в наш обман, В меня, немножечко больного, Несущего к губам стакан. Прошу, давай объеденимся, Давай вернемся к запятым! Давай им всем опять приснимся, Кошмаром глупым и чудным. Давай зальем их уши криком, Глаза зальем почти цветным! Мне очень страшно быть здесь психом, Особенно совсем одним... *** Закрывать глаза и дохнуть. Открывать тетрадь и жить. Дай мне медленно засохнуть. Лишь бы только не любить. Лишь бы только верить в мыло. Лишь бы спать под потолком. Время временно застыло. Я умоюсь кипятком. Сохраню себя на память, Вы[true] пыль на фоторамке. Изберу себя в парламент. Йодом вылечу все ранки. Залеплю себя раствором Бриллиантовой зеленки. Небо кроет нас позором, Разрывает перепонки. Правила меня достали. Я играюсь в человека, Я кручу себя в спирали. Тела нет, мораль - калека. Во мне прячется ребенок, Он свободен от свободы. Его голос очень тонок, Он боится вашей моды Думать то, что говорите. Ваш отец не Бог, а рот. Вы врагов своих едите, А он все наоборот. Он готов быть вашим блюдом, Он готов вас накормить. Он готов бежать отсюда, Лишь бы только не любить. *** Система подписи созданий. Победа в мире запятых. Рабы просроченных сознаний. Я вижу Бога среди них. Я псих. Я тот, кто заливает криком Пространства ваших городов. Без слов. Без комментариев Без ников. С набором странных голосов Что умоляют отключить рубильник Гудит на кухне холодильник. Я в нем. Скрываюсь от пакета молока, Ты очень милая Стена. Ты далеко. Ты на другом конце стола. И как обычно ты раздета, Летом. Я весь залит кухонным светом. А хочешь приготовлю чай? Целую. Ухожу в окно. Скучай. * * * Все закончится довольно плохо, дети выкинут свободу. Больно? Страшно? Небо? Похуй. Отошли под нами воды. Я словами вырыл яму, в ней удобно спать наверно. Не ищи во мне изъяны. Не последний и не первый. Просто стопроцентно нервный, не нуждаюсь в биопсии. Я теперь в своей стихии. Подарю тебе стихи и душу. Впрочем этим я нарушу, все условия контракта, что вчера мы подписали. Из отсутствий. Из присутствий. Из божественных инструкций. Не любить и ненавидеть. Я хочу тебя увидеть!
|
Вот проблема с этими творческими людьми: они всегда желают быть композиторами, художниками и писателями.
"Пииты - будьте хорошими людьми! Берегите лес и бумагу - пишите в сети!"
"Книги - это кино для умных"
"Автор умер - но критик всё ещё жив".
"Рукописи не горят - но, в основном, не тонут" (с) |
КОММЕНТАРИИ
а вот и про презу отчот
http://publicator.org.ua/texts/show/7638/
Не попал еще на одну презентацию, так хоть плюсану
Зарегистрируйтесь чтобы прокомментировать
|
2009-12-13 13:18:06
это, черт возьми, было эффектно)