Редакция  Правила сайта Авторы  Проза  Поэзия  Критика  Другое Форум ТОП Комментарии Кандидаты Бездна Гостевая
Евгений Герман
Смотреть инфо »
Проза Поэзия Другое
Форум Критика
Бездна

Пра ахуенных аффтаров (9)

ыыыыыыыыыыыыыыыыыыыы

чтобы понять все величие текста, вот две "цытаты", а уж потом текст:

"Чай дома кончился поэтому это утро было гораздо потрясающим. "

"Каждое утро я захожу в это заведение где персонал из алкоголиков а директор больницы умер в палате один пол года назад. Теперь он тоже мёртв."

************

аффтар: ФОС

текст - муж.

Словно это не грязная погода и даже не паршивое настроение, словно это вся жизнь. Мир оставляет желать лучшего, мне. В такой холод действительно чешутся руки. Тысячу раз проходила мимо этих лавок в парке, каждое утро вижу лица неопределённого гражданства и постоянно отважу взгляд. В этот день было всё как обычно, я просто очередным грёбанным днём шла на свою грёбанную работу. Усталость не сходит с лица как и с домов этого города. Из окна кричат грязные обстоятельства, а под ногами мелькает плачевное будущее и вроде этого никогда не закончиться и вроде не то чтобы я бы не хотела бы этого. Погода вновь очень холодная, большая кофта мужа всегда может меня спасти. От чужих уличных напастей. Потрёпанный кошелёк пуст уже пару дней, моя голова пуста уже пару лет, а в ответ могу лишь скинуть вину на слишком жестокий мир. Вчерашний дождь улыбался мне из луж, неужели настолько всё кончено? Все кончены. Из-за этого. Из-за этого больше не придётся пытаться спасти свою шкуру, чёрт побери. Унылые деревья парка, жёлтая трава, пьяное небо и земля как всегда была холодной и совсем не пухом даже. Чай дома кончился поэтому это утро было гораздо потрясающим. Ветер был против моего присутствия. Этот захудалый район в захудалом городе в захудалой стране на наипрекраснейшей планете. Я просто поломойка.

Швабра. Тряпка. Отброс. Огрызок. Мелочь. Пыль. Дешёвка. Испорченная вещь. Я живу на чьём-то месте. На моём месте мог бы быть счастливец из Южной Америки. Я последняя. Я лишь грязь на чьих-то глазах и движущиеся насекомое под чьими-то ногами. И работа моя в аду. Я просто убираю блевоту, блевоту с кровью, грязь с чьих-то ботинков, просто вековую пыль. Мою палаты в больнице для конкретно мёртвых. Но даже среди них я гораздо меньше.

Прохожу мимо какой-то витрины какого-то магазина, в которые я не заходила около пяти лет. Нечайно увидела себя в зеркало. Боже, что делаешь со мной. Похоже, это лицо не способно улыбаться. А попытки превращаются в пьяную физиономию, которую я вижу по утрам в парке.

Эта больница – ад на земле. Сюда сбрасывают всех. Если у тебя нет денег, прочных родных или каких-нибудь документов. Тут лежат со сломанной рукой рядом с человеком который болен раздвоением личности. Туберкулёзник рядом с больным СПИДом. Они все тут из-за отсутствия денег, отсутствия жизни, государство не может восстановить муниципальное заведение которое по документом снесли 7 лет назад. Люди, попавшие сюда лишь усугубляют своё положение. Они становятся мёртвыми. Трупами. Мёртвыми трупами.

В палате седьмой лежит ещё совсем юный парень. У него гепатоцеребральная дистрофия. Выражалось в частых психозах. Заторможенная грубая речь, агрессивность, ригидность мышц привела к бесконечной тряске. Когда ему было 17, на пике обострения, он изнасиловал свою мать в малосемейке в пару шагов отсюда, она его сбагрила сюда, сама уехала жить к маме в другой город. Она как-то раз приезжала. Смотрела на него в окно. И сказала что до сих пор его любит. А он раскорябывает руки и умирает.

Во второй палате лежит странная парочка. Она привезли с целым букетом инфекций прямо с панели. Крайне необычная проститутка. Крайне мёртвая. И его. Ему 48, у него инфекционный мононуклёз. Сбагрили родные дети, хотели скорее отцу приписать инвалидность и получить квартиру, машину и фирму. И счастье как бесплатное приложение. У него густая фиолетовая кровь и он тоже мёртв. Это парочка занимается сексом, и вся клиника ставит ставки, кто умрёт быстрее. Хотя мужчина выглядит никак. Лица нет. Тела нет.

Помню когда была маленькой, папа учил меня кататься на велосипеде. Любила его всегда и до сих пор люблю. Он жив, но я стараюсь не видится с ним. Он будет в шоке если узнает что я представляю из себя сейчас. И сам он при смерти.

А в девятой старуха с частыми остановками сердца. Болезнь такую никто никогда нигде не видел, но ни один нормальный доктор не сунется сюда чтобы как следует изучить проблему. Тем более что у неё кардиомиопатия. Просто Теряет сознания. Умирает на пару минут. И оживает. Она всё ждёт когда умрёт навсегда. Но никак не дождётся. Её ожидания это невероятные мучения, но ни сил ни смелости нет прикасаться к петле. Она каждый день молиться перед сном и просыпается снова. Часто плачет и ходит под себя. Я ухаживаю за ней так как по-моему это единственный человек в это здании кто хоть что-то соображает.

В четвёртой палате лежит мальчик, который убежал из дома и жил на улице пару дней от чего заработал опухоль мозга размером с яблоко. Сделали операцию, но очень не удачно. Теперь у него нет 40 процентов мозга. Черепной коробки. Всё зажило уже год как, но он до сих пор ходит в шапке. Потому что на голове с левой стороны впадина огромная. Вроде должно со временем восстанавливаться, но нет шансов, у него высокая лихорадка и выраженный лейкоцитоз, который он получил где-то здесь. Дет за окном из соседнего садика сбегаются посмотреть на уродливого парня и каждое утро кричат ему в окно ругательства и забрасывают яйцами, которые я отмываю. А парень плачет. И теряет зрение.

Каждое утро я захожу в это заведение где персонал из алкоголиков а директор больницы умер в палате один пол года назад. Теперь он тоже мёртв.

Конечно это всё напоминает ужастик, но тут есть люди которые платят нам деньги за то что мы держим больных в палатах. Потому что это как тюрьма. Только отсюда не освобождают. Тут все пожизненно. Кому-то выгодно спихнуть всё на нелепый выдуманный диагноз, который превращается в правду со временем, платят нам деньги. А я покупаю чай и немного еды на них. Почему я не перееду отсюда и не заживу заново в свои 53? Потому что мне это давно как не надо. Я тоже мертва в каком-то роде. У меня ничего нет. Лишь старые пластинки дома которые никто не хочет покупать. Лишь старая гитара и песни которые никто не хочет слушать. И я. Которую никто не хочет видеть. И слышать.

А в шестой палате мой муж. И он завтра умрёт.

14.04.2009
Читать комментарии (4)
Рейтинг Оценили
0

Вот проблема с этими творческими людьми: они всегда желают быть композиторами, художниками и писателями.
В результате производством труб большого диаметра занимаются бездарности. (с)Рома Воронежский

"Пииты - будьте хорошими людьми! Берегите лес и бумагу - пишите в сети!"

"Книги - это кино для умных"

"Автор умер - но критик всё ещё жив".

"Рукописи не горят - но, в основном, не тонут" (с)

КОММЕНТАРИИ
Лойсо Пондохва
2009-04-14 18:12:16
афтар мог бы стать пойэтом, во всяком случае из текста можно было бы вычленить стихо
marusik
2009-04-14 18:18:06
"Мертвые трупы" - звучит волнующе.
marusik
2009-04-14 18:20:32
Велосипед жив! Да здравствует велосипед!
Гераскина Аня
2009-04-15 16:43:02
фейерично

Зарегистрируйтесь чтобы прокомментировать
 

Art magazine Проза

Сайт группировки СТАН Давление света

Веб-каталог «Культурна Україна»

Літературний клуб МАРУСЯ

Буквоид

Редакция       Реклама и сотрудничество
© Все права на произведения принадлежат их авторам.
© Nvc

Свадебные торты на заказ Киев