Редакция  Правила сайта Авторы  Проза  Поэзия  Критика  Другое Форум ТОП Комментарии Кандидаты Бездна Гостевая
skinner

Я знаю, как пишется слово "щщастье"

посвящается Насте.

Всем дамам: с 8 марта! Хотите и не слушайте философов!

- Я быстро!.. - весело прошептала мне на ухо Настя и спряталась в ванной.

Негромко играла музыка. Я быстро-быстро заморгал пересохшими от контактных линз глазами и стал смотреть в окно.

Какой-то мужик в пальто играл на скрипке у входа в метро. Музыки я не слышал, но живо представлял себе, как будто он – это Ян Тирсен. Молодой французский композитор играл что-то тяжелое, совсем не весеннее, но оттого не менее чудесное.

Я думал о книгах. Передо мной на гостиничном столике лежали мой блокнот и ручка. Не так уж легко писать о книгах, вот что. Кто-то пишет книги, а ты – о книгах. Как-то это неестественно, неправильно, что ли. Можно написать краткое содержание книги, можно просто взять ручку и поставить галочку в графе «понравилось». Или наоборот, не понравилось. Аннотацию написать. А вот что-то писать о книгах, чтобы из этого тоже получалось какое-то осмысленное произведение – черт его знает. Я не могу, наверное. Не могу делать это хорошо. Кто-то это читает, ну и ладно.

Про книги нужно писать музыку, снимать кино по этим книгам. А писать про них – кому это нужно?

Четыре дня назад я сидел в кофейне, один. Вентиляция гоняла по просторному помещению свои маленькие зефиры, отчего под потолком тяжелыми химическими грибами качались шаровидные абажуры. Я пил кофе с пивом. Вернее так: я пил пиво, потом кофе, снова пиво, кофе… и так далее. За соседние столики садились армяне, периодически встававшие и, подгоняемые искусственным бризом, не выпуская из рук дорогих мобильных телефонов, шли знакомиться с залетными московскими птичками. Тогда я опускал чашку или бокал на стол и стеклянными глазами смотрел на схватку чего-то с чем-то.

В наушниках играла скрипка, виолончель, пианино еще что-то… Ян Тирсен. Гений. Читать хорошую книгу (что я и делал) и слушать этого парня – значит так чувствовать, так прочувствовать каждую мелочь, которую видишь, слышишь, каждое кофейное пятно на салфетке…

Вот, что нужно делать, если хочешь что-то сказать о книге. Играть на скрипке, например. Такое…

- Это какие такие мысли? – запинаясь, сказала Настя. Я отставил телефон от уха и зачем-то посмотрел на фотографию той, с кем разговаривал. Минус пять дней. Экран уже потемнел, а глаза ее светились зеленым.

- Ну ты же на других парней смотришь как-то, правильно?

- Да, конечно…

- Ничего страшного, короче, я так, что-то понесло, извини.

- Ну ты же на девушек тоже смотришь. Это же нормально, по-моему!

- Смотрю. Нормально.

Кто-то ее позвал на том конце радиоволны. Я потоптался на месте, прислушался.

- Просто я так смотрю, что знаешь... когда думаю, что ты тоже так на них, парней, смотришь, то давлюсь тем, что пью, и выхожу нервно покурить на балкон.

Она улыбнулась.

А шесть дней назад я шел ночью к дому, начало марта, а на улице метель. В треугольник расстегнутого воротника летел снег, отчего содрогалось все тело. Любимая рубашка ни черта не грела, но как же было хорошо! Грела та самая скрипка. Я останавливался под уличными фонарями, задирал голову кверху и ловил покрасневшим от вина языком пушистые снежинки. Озябшими пальцами левой руки я держал в кармане маленькую скрипку, правая бегала в такт музыке, протыкая смычком пальто.

В ванной звенели о мрамор какие-то бутылочки. Три минуты, я бросил ручку. Затихла вода. Настя вошла в комнату, волосы собраны в косу, глаза чуть подведены, губы блестят. Она играла на виолончели, и в колонках тоже играли на этой штуковине. Я поцеловал ее. Она посмотрела на меня огромными зелеными глазами, взяла за руку и просто сказала «пойдем». Вот так просто можно сказать «пойдем», открыть дверь, спуститься по лестнице (ровно семнадцать ступенек, на нижнем пролете одной не хватало. Или это на верхнем была одна лишняя) и оказаться в Париже. Я был практически счастлив.

Три дня назад я взял две рубашки, засунул их в маленькую дорожную сумку и поехал во Внуково. Купил билет, выпил две чашки кофе и через пять часов ехал по проспекту Ленина к Насте. Восьмое марта, такой праздник. Не то, чтоб мне было совсем все равно, но что-то очень близко к этому.

Она взяла чемоданчик и мы улетели.

Я просто очень люблю эту девушку. На улице снег, а в Париже настоящая весенняя погода, люди пьют вино и мужики в пальто играют на скрипках. И мы тоже здесь.

В просветах между домами мелькала та самая башня. Я взял Настю за руку, думал, что мы сейчас взлетим, вот так вот, пролетим между домами и устремимся к самой верхушке. Мы еще летели в самолете, а я себе все так и представлял, когда видел в иллюминатор устремленный в небо шпиль.

Но мы никуда не взлетели. Стояли на тротуаре, зажмурившись, с поднятыми к небу руками.

- Не подглядывай! А то не взлетим! – я увидел, как она приоткрыла один глаз и тут же снова зажмурилась.

Так и стояли.

- У меня рука устала… - пожаловалась Настя.

Я открыл глаза. У наших ног, прямо на мостовой, лежала картонная коробка. На боку ее был нарисован самолет. Красивый небольшой самолет. Я такие только в кино видел, ну, еще пару раз в аэропортах на летном поле. К ним обычно подъезжали большие лимузины или затонированные джипы, и кто-то садился в них, в эти гордые белоснежные самолетики. Не знаю, кто.

Это был конструктор. Маленькие детали нужно было аккуратно приклеивать друг к другу какой-то прозрачной жидкостью, сильно пахнущей ацетоном. Да это и был ацетон, наверное.

Настя зачем-то потушила свет и зажгла свечи, отчего на стенах заиграли странноватые тени. Мы сидели на полу, я подавал ей детали, а она, покусывая чуть опухшие губки, сосредоточенно склеивала какие-то элероны, шасси, турбины…

Когда самолетик был готов, я торжественно откупорил бутылку шампанского. Одна из свечек погасла.

Мы сидели в мягких кожаных креслах с узкими бокалами, наполненными пузырящейся жидкостью. Тихо работали двигатели. Самолетик покатил по направлению к взлетной полосе. Настя облокотилась мне на колено и, с любопытством заглядывая мне в глаза, спросила:

- А мы куда летим?

- Туда, где тепло. В Индию, наверное. – Я выпрямился в кресле и прокричал: - Эй, шеф, нам в Гоа! Остановишь?

- Какие проблемы, дружище! – вслед за голосом пилота в динамиках заиграла скрипка, и мы взлетели. Аэропорт Шарля де Голля становился все меньше и меньше, ярко светило солнце, я прикрыл иллюминатор…

- А там океан теплый сейчас?

- Там он всегда теплый… Всегда, представляешь?

Мы жили в хижине за двадцать один фунт в сутки, плавали, лежали, сидели. Пили. Думали над тем, как пишется слово «щщастье». В моей сумке, меж двух рубашек лежал наш самолетик. В мае мы полетим на Фиджи. В нашем самолете пять мест, и добрый пилот уже пару раз намекал, что «неплохо бы…».

А вы хотите на Фиджи? Тот мужчина со скрипкой у входа в метро знает, где нас искать!

08.03.2008
Читать комментарии (9)
Рейтинг Оценили
0

Вот проблема с этими творческими людьми: они всегда желают быть композиторами, художниками и писателями.
В результате производством труб большого диаметра занимаются бездарности. (с)Рома Воронежский

"Пииты - будьте хорошими людьми! Берегите лес и бумагу - пишите в сети!"

"Книги - это кино для умных"

"Автор умер - но критик всё ещё жив".

"Рукописи не горят - но, в основном, не тонут" (с)

КОММЕНТАРИИ
Sticky_Monkey
2008-03-08 10:07:32
хорошо и снова интересно. присоединяюсь к поздравлениям - ВСЕ ДАМЫ, С 8м МАРТА ВАС!
Spirtson
2008-03-08 10:36:06
Spirtson
черт, ну вот все вроде как есть - и складно так, интересно написано, и и доступный (но не прямолинейный) сюжет, и интересные мысли (за "писать о книгах" - отдельные риспехт), а чего-то ведь не хватает. Чего-то, что оставляло бы изысканное послевкусие от прочитанного. Все оч. зачодно, но не гениально:), надеюсь пока.
Spirtson
2008-03-08 10:37:57
Spirtson
во я дурак - "посвящается Насте"(с), это все меняет. думаю, Настя заценила!
пуленна
2008-03-08 16:23:39
за "писать о книгах" отдельное спа)
спотыкнулась на парижских "мужиках" игарющих на скрипках. а ващщщще, будь я Настей, расцеловала бы!
если шлифануть(что лично я в своих креосах делаю неохотно) то практически "музыка в таблетках" просто и понятно и тепло.
Харитон Максимович
2008-03-08 17:50:37
Писать про рассказ - кому это нужно :)
По нему надо снимать фильм.
Е.Герман
2008-03-09 13:29:43
у мну крайне не ровно отношение к творчеству аффтара. аффтар однозначно адекватный и уважаем мною. но именно этот текст (ИМХО) - "не очень". ХЗ почему но не зацепило. а лит язык - неплох.
Санина Аня
2008-03-09 13:46:57
Весна. Тирсен. Нра! Скин, приезжай к нам в Киев. На "познакомиться" )
skinner
2008-03-09 14:11:47
аня, очень хочется в киев! но... всегда есть куча "но". но я НОдеюсь, што доберусь. в мае прошлого года совершено неожиданно добрался. вот так
Санина Аня
2008-03-11 11:14:08
Договор!

Зарегистрируйтесь чтобы прокомментировать
 

Art magazine Проза

Сайт группировки СТАН Давление света

Веб-каталог «Культурна Україна»

Літературний клуб МАРУСЯ

Буквоид

Редакция       Реклама и сотрудничество
© Все права на произведения принадлежат их авторам.
© Nvc

Свадебные торты на заказ Киев