Редакция  Правила сайта Авторы  Проза  Поэзия  Критика  Другое Форум ТОП Комментарии Кандидаты Бездна Гостевая
матковский
Смотреть инфо »
Проза
Поэзия
Другое Критика Бездна

Уёбок

(дневник антигероя)

1

Два месяца назад меня уволили. Я начал забивать на работу. Бухал по

ночам и просыпался после обеда. Сейчас я нихуя не делаю. Безработный.

Всем говорю, что работаю менеджером. Сижу дома. В интернете целыми

ночами кино смотрю и порнуху. Ничего не хочется, ничего не нравится.

Всё раздражает. Толпы на остановках, бабки с солёными огурцами в

переходах, соседи... я сам себя раздражаю. А если не выпью, то еще

хуже становится. Когда я трезвый - думаю о смерти. Все умрут. Нет смысла.

Никакого. Ни в детях. Ни в университетах. Ни в животных. Все сдохнут.

Будет пиздец и все кого ты любил будут лежать в гробах. Сложат ручки

и закроют глаза. Интересно, сколько людей умерло на планете за всё

время? Залез в интернет, там написано, что за всю историю родилось

107 миллиардов человек. И никто не смог ничего предложить из этих

107 миллиардов?

Если я уже начал писать о себе, а вы читать, то наверняка вам захочется

залезть мне в карман. Один год на работе был вполне удачным. Я даже

начал копить на новенькую дэо ланос. Думал взять красную. Думал

буду по ночам ездить грачевать. С машиной удобно - можно и за город

поехать... ни от кого не зависишь. С тёлкой можно в открытый кинотеатр.

Насобирал пять тысяч и меня уволили. Сейчас я эти деньги и просыраю.

Жру. Сру. Пью пиво или колу. Могу выпить три литра пива. Чипсы жру,

разное гавно. Пялюсь в интернет. Когда смотрю на себя в зеркало - полный

пиздец. Урод блядь. Тоскливый взгляд. Глаза какие-то испуганные.

Рассеянные. Нос - картошка. Лопоухий. Стригусь сейчас под 0.3.

Так удобней. Причёсываться не надо.

Помню в школе если я бездельничал, уроки прогуливал, то меня

совесть грызла. Я переживал, что пропущу что-то важное и не смогу

стать нормальным человеком. А сейчас мне похуй. На всё и на всех.

Ничего нет. Ни увлечений. Ни работы. Хочется так всю жизнь прожить.

Сидеть дома. Пить пиво, курить траву и спать до обеда.

По вечерам я хожу в качалку. Ну чтоб куда-то ходить. Уже года два

наверно хожу. Руки и ноги быстро окрепли. От груди жму сто двадцать.

Приседаю - двести. На становую тягу забил. Спину не качаю. Делаю

только то, что хочется. В зал качки самодовольные ходят. Постоянно

одни и те же рожи. Они там ночуют. О таблетках и стероидах спорят.

Качаются и пялятся друг на друга. В зеркала смотрят. Мышцы

напрягают. Я там ни с кем не общаюсь. Меня они все бесят. Идиоты.

Если новичок приходит и от груди начинает жать пятьдесят килограмм -

они ходят вокруг и улыбаются самодовольно. Смотрят на него как на гавно.

Не понимаю этого. Хотя так всегда. И в школе, и на работе, и в аду, наверно:

когда хочешь что-то полезное для себя сделать сразу

же появляется кучка уёбков, которые тебя сбивают с пути и делают всё

для того, чтоб у тебя нихера не вышло. Чтоб ты сам отчаялся и потерял

веру. Хороших людей нет. Только в кино и книгах. Все люди долбоёбы.

Бабы - ебанутые. Сначала ты с ней встречаешься, потом может даже

влюбляешься. Кажется, она такая хорошая, такая умная и добрая. А

потом смотришь на неё - жалкое создание. Сумочки, машины, вещи

вещи вещи одни в голове... Не голова, сука, а шкаф какой-то и гараж,

и Турция, блядь. Она сначала делает вид, что этого ей ничего не нужно.

Только намеками узнает - когда же я стану человеком. Успешным кошельком

на двух ножках! Нахуй... бог создал меня одиноким. Ненавижу семейную

жизнь. Постоянно приходишь домой - там кто-то есть и с ним считаться

надо и жрать за одним столом. Нахуй.

Ебаться меня тоже уже не интересует. Порнухи вполне достаточно. Пьер

Вудман делает это лучше меня. Его женщины кричат и сосут, мои женщины -

сидят на кухне и грустят. И подумывают сбежать.

2

Тем вечером я вышел из дома где-то в пять. Уже темно. Начало ноября.

Туман. Вдалеке трасса шумит. Соседская бабка в длинной зелёной

юбке листья подметает. Прохожу мимо церкви - батюшка в рясе вышел

и на соседнее здание смотрит. Я иду. Рюкзак на спине - спортивное для

зала.

Батюшка мне говорит:

- Молодой человек, добрый вечер.

- Угу, - говорю ему. В бога не верю. Церкви не люблю - темнота и запах ладана.

Церкви для мертвецов. Бог для дураков.

- Посмотрите, пожалуйста, вон в то окно, - говорит и на соседнее здание

показывает. Я смотрю в окно. Там темно.

- Вам не кажется, что там кто-то ходит?

Я ничего не ответил и пошёл дальше. Через метров двадцать обернулся -

батюшка на меня смотрит. На месте его церкви - мусорка была. Они только

недавно церковь построили. Возле церкви крест поставили и на него деревянного

Иисуса прицепили. Люди проходят - останавливаются возле деревянного

креста и крестятся, кланяются.

У меня матушка в эту церковь ходит с подружками. Каждый день наверное

ходят. Она редко ко мне на квартиру приходит.

Когда приходит, что-то спрашивает меня, что я ел, что я делал, как дела

на работе - я отвечаю да или нет. Или говорю ей, что она уже надоела и

сколько можно спрашивать одно и тоже. Она - лицемерка, я - лицемер,

между нами кроме крови ничего общего - нам не о чем говорить. Папашу

я уже года два не видел - мы с ним подрались давно и после этого не

разговариваем. Видел его один раз в пивной - возле "фуршета". Стоял

за столиком один. пил пиво. Морда здоровая, щёки висят, пузо здоровое -

стоит с заплечной сумкой за высоким столиком и пиво пьёт с рыбой.

Заводской работяга, что там говорить.

Зашёл в магазин сигарет купить - там очередь. Что вам всем надо, блядь?

Нехуй чем заняться? Вышел из магазина и разозлился. Прошёл метро.

Спустился в подземный переход и купил у бабки стакан белых семечек за

пять гривен.

Прошёл стоянку возле боулинга. Телефон звонит:

- Алё, - говорю.

- Привет, - Юра звонит. - Есть мёд?

- Нету нихуя. Никого не видел.

- Давай сегодня мёда намутим.

- Где? - спрашиваю.

- В гаражах. Давай в девять.

Возле спорт-комплекса новый суши-бар построили. Туда дебильчики в

свитерах с ромбиками привозят своих мартышек. Сидят там с ними. Я в

окно заглянул - тошно стало - до чего все милые, до чего все добрые.

Светло и сухо. А возле перехода мужики пиво бухают и сигареты курят.

Две мартышки друг друга фотографируют и смотрят, что получилось.

В раздевалке много народу - есть дистрофики, а есть качки. Мужики ходят

голые своими хуями размахивают. Мимо меня проходят, я лицо скривил -

недовольный, уворачиваюсь чтоб никто хуем не задел. Из душевой пар валит.

В соседнем зале слышно как кто-то по груше тарабанит. На стенке плазма висит -

попса зарубежная играет. Один долбоёб возле зеркала показывает другому

долбоёбу как он прокачал сегодня трицепсы и трапецию. Зал называется -

Мистер Вселенная. Я же говорил - здесь всё для долбоёбов. И название

соответственное. Они когда спать ложатся - думают о своих мышцах,

когда просыпаются - думают как они пойдут в зал и прокачаются, как у них

будут эти мышцы расти и как они будут летом по пляжу ходить - показывать

всем свои мышцы. Все будут удивляться и показывать пальцами. Бодибилдинг -

спорт для нарциссических уёбков. Они развивают силу, но в мышцах нет

динамики. Наверное, самый пиздоватый вид спорта, не считая конного поло.

3

Встретился с Юрой возле гаражей. Гаражи - заброшенные - без охраны.

Тут бомжи спят и мужики самогонку гонят. Раньше это был кооператив -

заборы с колючей проволокой. Собаки. Охрана. автолюбители по выходным

в гаражах собирались - под машинами валялись. У каждого на крыше -

виноград рос. А сейчас... мы идём с ним в глубь. Темень. Нихуя не видно.

Юра наступает обеими ногами в лужу и громко материться.

- Он сказал - 58-ой. Ты не знаешь, где тут 58-ой?

- Нет.

Наконец мы нашли 58-ой. Стучимся в ворота. Там музыка играет. Рэп.

Юра звонит по телефону и говорит:

- Пиццу заказывали?

Ворота открывает какой-то подросток в рэперских шмотках. Гараж весь в

дыму. На полу - водный. Один человек лежит на матрасе - то ли спит то

ли под кайфом.

Подросток протягивает мне руку.

- Фил.

Я чувствую что что-то не так. Не хватает чего-то. Тяжести на спине не

хватает. Забыл рюкзак со шмотками в спортивном зале. Я не пожимаю

ему руки и делаю вид, что не замечаю его.

Он снова протягивает руку и говорит:

- Фил.

Юра говорит ему:

- Не трогай его.

Я стал в угол и жду. Фил насыпает мёд.

- Давай, - говорит.

Я вдыхаю весь дым с бутылки и закуриваю сигарету. Потом хапает Юра.

Через минут двадцать в ворота стучат. Филу звонят по телефону. Он

открывает ворота. Заходит чувак стрёмной внешности - нарик. Передних

зубов нет. Подстрижен под ноль. На голове много шрамов. Он рассказывает

историю про то, как они вчера надолбились с подругой. Нарик хапает

два напаса.

- Ого, - говорит. - Вот это меня накрыло. Вот это нормально... Вася, в голове

вроде аж прояснилось.

Фил проходит ко мне и протягивает какую-то бумажку.

- Приходи завтра в Ноту, я там выступать буду, в восемь вечера. Я беру

бумажку. там нарисованы рэперы. Написано - 7 ноября, 20:00,

Честный рэп в Ноте.

Нота - самое паскудное заведение. Жлобы и гопота туда ходят. Каждый

день какие-то разборки. Драки. Я там две недели охранником работал.

Потом мне дали пизды и я месяц валялся с синяками, гематомами и

переломанными рёбрами.

- Ты рэпер? - спрашиваю.

- Ну да.

- Уёбок ты а не рэпер! - говорит ему наркоман и смеётся. Фил обиженно

смотрит на наркомана.

Наркоман говорит:

- Пацаны, хотите реально приколоться?!

- Как? - Юра спрашивает. Он пьёт водку. Налил и мне в пластмассовый

стаканчик. Я немного выпил - блевать захотелось. С трудом подавил

рвотный позыв. Выпил еще.

- Нужно проехать немного, - нарик говорит.

- Куда?

- Есть один клубас...

- Поехали, - говорю.

- Я пас... - Фил говорит.

Мы выходим втроём из гаража - я, Юра и наркоман. У наркомана - машина.

Красная восьмёрка. Садимся в неё. Едем через проспект Дружбы народов.

Левая передняя фара не работает. Машин на дороге почти нет.

- Куда едем? - Юра спрашивает.

- Есть один клубас... хаха вы такого еще не видели.

Наркоман резко поворачивает вправо и мы попадаем на тёмную улицу.

Проезжаем еще метров двести. Через парк Победы. И останавливаемся.

У бровки возле какого-то здания. У здания никого нет. Фонари не светят.

Вдалеке изредка между деревьев мелькают жёлтые шашки такси.

- Ну и? - Юра спрашивает.

Я сижу на заднем сиденье.

- Короче, это клуб для пидаров. "Голубая нефть" называется. Сюда вход

только по карточкам. А карточку можно получить только по рекомендации

члена клуба.

- А ты откуда знаешь? - Юра спрашивает.

- Знаю... - наркоман улыбается беззубым ртом.

И действительно: под клуб подъезжают такси. С них выходят пацаны и

малолетки. Они звонят в дверь. Им открывает охранник в смокинге.

Проверяет карточки.

- Вон смотри! - нарик говорит.

Мимо машины проходит подросток. Наркоман заводит машину и едет

рядом с подростком. Он опускает окно и спрашивает паренька:

- Ты в "Голубую Нефть"?

Тот говорит:

- Да.

- Может тебя подвезти?

- Нет.

- А пососёшь? - и смеётся будто это самая смешная шутка в мире. Я сижу

на заднем сиденье. Не шевелюсь. Зачем я поехал? От безделья и тоски.

Паренек ускоряет шаг.

Наркоман спрашивает:

- Так пососёшь немного, пидарок?

- Пошёл нахуй! - отвечает паренек писклявым голоском.

Наркоман бьёт по тормозам и выскакивает из машины. Всё происходит очень

быстро. За секунду он сбивает его с ног и начинает бить по голове ногами.

Юра кричит:

- Всё, успокойся!

Наркоман берёт паренька под мышки.

- Открой дверь! - говорит мне.

Я открываю дверь. Он кидает паренька на заднее сиденье. У паренька из

носа кровь идёт.

Мы снова выезжаем на проспект Дружбы Народов.

Наркоман спрашивает:

- К Филу?

Юра говорит:

- Ага.

Пока они смотрят на дорогу, я копаюсь в карманах паренька. Во внутреннем

кармане - я нахожу кошелёк и забираю его.

- Высади меня возле Суши, - говорю наркоману.

- Ты чё зассал? - спрашивает. Смотрит на меня в зеркало заднего вида.

Улыбается беззубым ртом. В глазах - дьявольские искорки.

- Та ну нахуй, поехали с нами...

- Выкинь его возле суши, - Юра говорит. Юра - неплохой парень. Он даже

в институте пытался учиться на переводчика. Родители у него - интеллигентные,

семья - хорошая. Дача, две квартиры. Он сам себе жизнь портит - общается

с разными мудаками, суётся куда не нужно. Наркоту хавает. Зачем ему

это? Мне кажется, один раз ему стало скучно и он решил попробовать.

Юра, наверное, думает, что в любой момент может перестать - так-то оно

так, но не факт, что получится. Я ему уже говорил. Но он не любит

серьёзно разговаривать. Отшучивается. В школе родители его никуда не

пускали. Уроки, репетиторы, вместо футбола - хореография. Вместо -

пацанов - на дачу с дедушкой и бабушкой. Вот он теперь и отрывается.

Ему бы срочно жениться или найти человека, который бы забрал у него

свободу. Свободное время не идёт ему на пользу.

Они выкинули меня возле суши. И поехали дальше с бедным пареньком.

Что они с ним будут делать?

Я зашёл в суши - 24 часа в сутки работает, и попросил чайник зелёного

чая. Достал кошелёк паренька. Пересчитал деньги - 1560 гривен и

десять баксов. В кошельке фотография - на ней мой школьный завуч.

Сергей Павлович. Папа он ему или что?

Через часа полтора позвонил Юра. Я не взял трубку. Или что-то случилось

или они уже нажрались до свинячьего визга и не знают чем заняться.

Я вышел из Суши в пол пятого утра. Пошёл первый снег. Очень хотелось

есть и спать.

06.11.2011
Читать комментарии (6)
Рейтинг Оценили
2 Андрій Момут, Черезова Варвара.

Вот проблема с этими творческими людьми: они всегда желают быть композиторами, художниками и писателями.
В результате производством труб большого диаметра занимаются бездарности. (с)Рома Воронежский

"Пииты - будьте хорошими людьми! Берегите лес и бумагу - пишите в сети!"

"Книги - это кино для умных"

"Автор умер - но критик всё ещё жив".

"Рукописи не горят - но, в основном, не тонут" (с)

КОММЕНТАРИИ
Андрій Момут
2011-11-06 16:26:27
Заплюсовал текст.
Евгений Герман
2011-11-07 20:46:38
текст хороший особенно вывдо про женщин на кухне.
но чего-то безумного не хватило
Андрій Момут
2011-11-07 21:18:12
бо реалізм
Вражек
2011-11-08 22:26:00
+1
фіналу не вистачило. тут просто затухання банальне
матковский
2011-11-08 22:28:04
далі буде...
Вражек
2011-11-08 22:54:16
а, ну тада понятно
Черезова Варвара
2011-11-18 07:29:40
Заплюсовал текст.

Зарегистрируйтесь чтобы прокомментировать
 

Art magazine Проза

Сайт группировки СТАН Давление света

Веб-каталог «Культурна Україна»

Літературний клуб МАРУСЯ

Буквоид

Редакция       Реклама и сотрудничество
© Все права на произведения принадлежат их авторам.
© Nvc

Свадебные торты на заказ Киев